Francesco
di Marcello Camilucci
Il naso chiuso del bimbo
finge i grilli nel buio
ed ecco prati, colline
odorare vicini, riconoscenti...
Quel verso tremulo nel buio
è un bianco zampillo
che sale che scende
esile recando un piccolo
fiore che nasce, che muore...
Tutta la notte ha tritato
farina o polvere di stelle
ed ora l'alba lo sorprende
socchiuso e reclino sul mistero
che fa bianco il giorno
che fa nera la notte
e la musica che l'uno e l'altre governa.